Cae la lluvia

agosto 15, 2013

Ser escritor no tiene ninguna importancia. Escribir, en cambio, refresca los campos celestes.

Pantalla

agosto 12, 2013

Respiro en la pantalla. Me desplazo por diversas interfaces que asumo de manera virtual.

Una hoja se materializa en mis manos sólo cuando sé que la podré apagar como la curva que brota del fósforo inocente.

Antes del papel todo es pura luz y oscuridad. Olvidos recuperados que intentan transformarse en texto. Sombras o prismas en una página intangible.

Soy un autor virtual: escribo libros que jamás serán publicados. No se trata de borradores, sino de textos borrados. Es un bloque de obras vacías, una especie de cubo de luz atravesado por el aire. Sobre esa base descansa el libro que apenas pude soñar.

Friso

agosto 9, 2013

Mi admiración por la cultura maya trasciende la fascinación literaria que siempre me despertó el Pop Wuj.

Considero que existe una tecnología del saber en los pueblos indígenas. Prácticas del saber que contienen un postulado teórico. Esto no hace falta que lo diga yo, ni se los tiene que conceder nadie. Es un hecho comprobable. Cualquiera que lo desee estudiar, puede hacerlo.

Hay un aspecto que me parece importante respecto de la actual defensa política de los territorios mayas y sus lugares sagrados: ahí se practican y se custodian saberes que son vitales no sólo para la supervivencia de su cultura, sino para la supervivencia de la especie.

Difundir y decodificar esos saberes es la tarea de los pensadores mayas actuales. Nosotros los hackers seguiremos atentos para continuar produciendo algunas remezclas.

Foto: noticiasyprotagonistas.com

Primus sucks!

agosto 8, 2013

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Amo a Primus porque han inventado un sonido. Su música es country, es hard rock, es metal, es blues. Es todo esto y nada de esto.

Un bajo monstruoso. Una guitarra mutante. Percusiones telúricas. Letras que son historias en una clave como de futurismo rural.

Y muestran también algo cósmico, quizás en la línea de cierto Stanislaw Lem. A veces pienso que sus canciones son pistas que nos han dejado los extraterrestres para crear.

 

Monstruos

agosto 6, 2013

Convivir con los monstruos es uno de los desafíos más grandes de la especie.

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¿Dejaremos de proyectar en el monstruo nuestro corazón oscurecido? ¿Qué tan profundo es el pozo de lo que deseamos vivir?

No le endilgues tus juicios al monstruo. Si quieres comerte alguna fruta imposible, algún manatí azulgrana, o alguna persona sensata: súbete al árbol, trépate en el edificio de esas piernas, o lánzate de cabeza al río y almuerza.

Dignifica tu hambre. No le traslades tus miedos al monstruo.

Ciudad soñada

agosto 5, 2013

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Me gusta tener un blog secreto. Me hace sentir como si viviera en una ciudad secreta.

Yo no vivo en Berlín, sino en alguna ciudad turca del futuro.

Este es el lugar en donde me he sentido más libre. Los canales, los parques y las pantallas me acompañan. Así fluye mi vida, mientras dejo atrás tantas cosas y tantas personas.

Reclamo mi legítimo derecho a sentirme alienígena.

Esta ciudad es la que soñé cuando era niño. Créanme, no hablo de modo aspiracional. Soñé específicamente estas calles y estos parques, con sus mismos árboles. Se podrían comparar los matices rosáceos en los cielos de aquel sueño, con los mismísimos destellos que ahora veo.

Estaremos en el futuro cuando se pueda reclamar el derecho a residir en una ciudad, por el solo hecho de haberla soñado.

  1. El arte vive de las mutaciones del sujeto frente al mundo. Pero también de la transformación vivida del mundo. El arte vive de los accidentes de las identidades perdidas o en la ruta de su aparición. El arte es el registro imposible de una metamorfosis en acción.
  2. Mi nueva ciudad me ha provocado un cambio radical. He conseguido ver las cosas como las veía cuando tenía 3 años.
  3. Mi visión como poeta se ha transformado, aunque no sé si en una dirección progresiva. Yo diría que soy un poeta primitivo soñando con este presente tan futurista.
  4. Coincido con Manuel Castells: no hay movimiento más poderoso que aquel que no desea el poder.
  5. Permanecen muchas lecturas: Gilles Deleuze, Jean Baudrillard, Donna Haraway, Peter Sloterdijk y Domingo Martínez Parédez.
  6. Mis artistas de la temporada: Gerhard Richter y Anish Kapoor.
  7. Pienso que el exotismo no existe y que todo es exótico.
  8. Disfruto las peripecias de Fantazio, Chico Science y Gary Numan.
  9. Tengo una bicicleta y disfruto los largos paseos bajo el sol.

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  1. La poesía es un holograma impresionista de la mente del lector.
  2. Un buen poema da cuenta de la compleja y hórrida belleza que impacta en el poeta. Su trazado nos lleva a la concepción de un particular universo verbal.
  3. No importa lo que quiso decir el poeta, sino lo que produce el poema en el lector, aunque sólo fuere de forma performativa y fugaz.
  4. Un poeta puede escribir poemas o no escribirlos. Sin embargo, a la hora de reclamar su posición en el territorio de la poesía, debe poner algo palpitante sobre la mesa.
  5. Todo metro y forma es posible.
  6. Toda poética desaforada y rizomática deberá diseccionarse a sí misma, como un mutante con manos de tijera.
  7. ¿El poeta experimental utiliza ratones de biblioteca?
  8. Todo poeta/lector sabe afilar la punta del iceberg lingüístico. Y con ese filo, se lanza a la cacería de su fiera interior.
  9. No hay poetas, hay poemas.
  10. No hay poemas, hay procesos.
  11. El único compromiso del poeta es mostrar los procesos (estéticos, humorísticos, semánticos, epistemológicos) que permiten que “lo poético”, como rastro de lo más ingobernable, sobreviva en un mundo sin corazón.
  12. La poesía puede venderse. Nada humano le es ajeno. La poesía no vive en un reino platónico más allá de lo social. Hay que trabajar para ampliar su circulación. ¡Ya basta de lloriqueos!
  13. Si pones a la poesía frente al espejo, se refleja un animal imposible que sueña con existir.

Foto: Alan Mills

Escribo una serie de poemas sobre la desaparición del objeto antes llamado “libro”. Es un álbum de fotografías verbales que intenta atrapar la sombra de algo que jamás existió.

La manipulación de la luz me hace pensar, por momentos, que la verdadera poesía tendría que tratar de lo invisible. Pero entonces se me ilumina la sombra y veo que la poesía es también esa desgarrada voz de lo presente en el tiempo presente: esto me lo comprueban los animales heridos que se apropian de ciertos poemas; es hermoso ver cómo se los arrebatan a los fantasmas.

¿La poesía es el campo de batalla entre lo visible y lo feroz?

Hay algo que sí me queda claro: la mano del lector es movida por otra mano invisible que le ayuda a pasar la página. Y sólo así, acompañados, conseguimos salir del libro.

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La luz al final del túnel es una página en blanco, incendiándose.

Y en algún universo paralelo, esta misma página en blanco ha sido convertida en un texto.

Ahí toman el sol los lectores: son el más puro bronce ante el calor de la letra ya incendiada, dice una canción que no ha sido escrita. ¿Todas las canciones son textos que desearon vivir en el aire?

Los lectores desean eso que brilla más allá de la página, pues reconocen que la luz del texto es pura ilusión. Pero esa es la ilusión que les permite respirar, como aquellas falsas estatuas que los saludan en los parques.

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